Вообще тема по творчеству есть...

Но я думал может творчество и творчество по Мору разные вещи...



И чтоб открыть тему... Пара зарисовок после ночной игры... Когда Ева Ян бросилась вниз... (Зараза... А я ее так любил )



Куклы, зарываясь в аттче, мило куют свои страсти….

Подлости, ради величия… скрываясь за маской статиста.

И тленно в своем Моровом логове, ради спасения цвета,

Ломают суставы о камень, бьются с окончания света…





И вот после очередного Гамовера....



Раскроенное пыльное небо требует солнца,

Забытое добротою на кончике лезвия.

Поглощая пыль как случайное варево,

Хочется биться… Но не кому…

Хм. Нет желания поучаствовать в "Этюде в осенних тонах"?

Вавилонская башня. Мысли о Бакалавре и Боге.



Даниил сидел на площедке под Многогранником и смотрел на далекое небо. Странное все-таки в Степи небо - будто фотография, наклеенная на необьятный потолок. Хотя, если долго смотреть, то кажется, будто оно настоящее. А может, это и есть настоящее небо?..

Бакалавр приехал в город в надежде закончить свою Вавилонскую башню, бросить, наконец, в лицо Богу перчатку, что давно уже снял с руки. Только Бог не любит дуэли и перчатка просто выскользнула и упала на землю...

Данковский хотел возвести Башню, но нашел здесь уже построеенную. Его детище было обречено, и он решил окропить кровью ее фундамент и смешать душу с цементом, как те, кто ее создал. Видимо, Бог просто не успел им помешать, был занят уничтожением других Башен. Когда же спохватился, было поздно. Но Бог есть Бог, и у него всегда есть запасной план. только в этот раз он не сработал...

Улыбка тронула губы Бакалавра. Кажется, богоборничество стало его второй профессией. Жаль только, что это слишком уж неблагодарное занятие...

Где-то на юге глухо заворчало огромное орудие. И пролился с небес огненный дождь...

Даниил не стал смотреть, как гибнет город, а лег на плитку. Спина ощутила приятный холодок и вибрации стонущей земли. Над головой стоял Многогранник, гордо пронзающий небо своими пиками, тянущийся к Богу...

Город ни в чем не виноват, просто, стреляя в людей, Бог иногда промахивается - нужно всего лишь ударить его по руке. И дьявольски, или божественно, приятно, когда это получается...

Наверное я непроходимо туп... Но не понял я про башню и бакалавра...



А по поводу этюда... Я думаю поздно... нет? Вроде там все заглохло и он похоронен...

Из той же оперы:



Кривляясь в лучах…. Забываясь в могиле…

Мертвецы не хоронят, они тихо плачут…

Гниют на бетоне дохлые лилии,

Слава богу осталось на завтра…





Вообще то это бл смысловой треугольник... Но что-то я не выделил.... гы-гы...

Хочу сделать один из тех домо, что разрушны и только лестницы в небо смотрят. Только сделать все это красиво=) Обязательно тут выложу!)

Эти дома вообще-то не разрушены. Это - первые попытки Братьев Стаматиных построить многогранник.

Извиняюсь за неточность) Просто только начал играть, но игра меня уже ОЧЕНЬ впечатлила!!

2 Naked:

Может быть... Попробуй перечитать легенду о Вавилонской башне.

может не в тему - хокку из глубины души;)



в МОР я играл

тихо плача

кажеца зад отсидел...

Кругом зима, опять зима, снега черны, как всегда,

Они привыкли растворяться во тьме.

Кругом чума, опять чума, твои мертвы города -

Они привыкли плыть по этой чуме.

И кто-то может слушать Боба, кто-то "Ласковый май",

Почем пророки в идиотском краю?

Гитару брось и бабу брось, и как жену обнимай

Обледенелую винтовку свою.



Который век скрипит земля, но мир светлее не стал,

Тебе все это надоело, и вот

Поет труба, присох к губам ее горячий металл -

Она друзей твоих усталых зовет.

И ты был слаб, и ты был глуп, но все мосты сожжены,

Их не вернуть - они не смотрят назад.

И ты встаешь, и на плечах твоих рассветы весны

Как генеральские погоны лежат.



Крутые дяди говорят: "Твои потуги смешны.

Куда годна твоя дурацкая рать?

Подумай сам - коснется дело настоящей войны -

Они же строя не сумеют держать!"

Ты серый снег смахнешь с лица, ты улыбаешься легко.

Ты скажешь: "Верно. Но имейте ввиду:

Где Ваши штатные герои не покинут окоп -

Мои солдаты не сгибаясь пройдут."



И плюх да скрип, сырое небо бороздя головой,

Его учили улыбаться во сне -

Идет седьмого идиотского полку рядовой -

Твоя надежда в этой странной войне.

А мимо мертвые деревья вдаль плывут, как вода,

По их ветвям струится розовый дождь.

Они молчат, поскольку знают, для чего и куда

Свое оборванное войско ведешь.



И все на счастье, даже небо это рюмкой об пол,

И все довольны, и в штабах ни гу-гу,

И до последнего солдата идиотский твой полк

Стоял в заслоне и остался в снегу.

И о медалях-орденах ты помышлять не моги:

Всего награды - только знать наперед,

Что по весне споткнется кто-то о твои сапоги

И идиотский твой штандарт подберет.





Олег Медведев -- Идиотский марш -- 1991 год.

Своего ничего прислать не могу, из меня такой поэт...

И вот еще одно очень соответствующее творение того же автора:



Представая перед нами в ипостаси иной,

Становилась сказка грустною в конце.

Виконтесса прощалась с изумрудной страной,

Наводила в переносицу прицел,

Подметала в будуаре перед третьей мировой

И выла в небо: "Прощай!"

Так закончились предчувствия, остались ожидания,

Давай подождем!



Моя прогулка стала ходкою в крысиный тыл,

Я незаконною фигурою вступил в игру.

Огонек поманил меня из темноты,

Я докурил и сделал шаг за меловый круг.

Ты остаешься за спиной - тебе ль не знать, чего я жду?

Махни рукой - и прощай!

Так закончились предчувствия, остались ожидания,

Давай подождем.



Я смотрю на маски черные на стене,

Часовые Зулуленда созерцают снега.

А вы бы, черные, сумели б отстоять континент,

Где с десяток диссидентов на один ассегай?

Бьется сердце, остывая, истекая тихой песней,

Алой песней: "Прощай!"

Так закончились предчувствия, остались ожидания,

Давай подождем!



Ждать недолго - все правые в пустоте,

Ждать недолго - все левые во цветах,

Ждать недолго - все умные во Христе,

Ждать недолго - всем мертвым сойдет и так!

А нам пора с тобой прощаться, ведь мы можем не успеть,

И вместе - "Прощай!"

Так закончились предчувствия, остались ожидания,

Давай подождем.



Олег Медведев 1996 год.

Не ведал он клетки Где померли предки

Он был одинок Последний урок

Усвоенный им Всегда он один

А те, что вокруг Не враг и не друг

Лишь блеклые тени Его отражений

Свободный, безумный Он выл на свет лунный

Он шел вдаль и вширь Ломая свой мир

В котором не смог Найти себе прок

Весенняя ложь. Капли с небес

Текут, пожирают время.

Закончится дождь. И занавес,

В земле прорастает семя.



Осень проснётся. И снова дождь

Пойдет вслед за нами.

Капля прольётся, разбудит ложь

Сквозь песок и сквозь камень.

В чём суть человека,

Чей глаз и чьё веко

Моргают сегодня, вчера и всегда?



Мы знаем про время,

Чей ход и чьё бремя

Толкают планета, луна и звезда…



И знаем пространство,

Чью мерзость и хамство

Мы сами создали за эти года…



А также систему,

Чью цель и чью тему

Огонь не сожжёт и не смоет вода…



Но есть ли ответы

Про суть человека?

Я думаю – нет, но, возможно, и да…

Ты взгляни в глаза,

что в глазницах твоих.

Не продал ли ты

всё, что было там?

Не убил ли ты

самого себя?

Не утратил ли

ты души своей?



Ну а коли так,

сожалеешь ли?

Иль плевать тебе

слюной горькою?

Иль забыл уже

о потере той?

Иль рождён ты был

сразу без нее…

Это специально для фенов Е. Летова



Нависла длань закона над нашими сердцами,

Запутав нас в условностях – оковах для рабов.

Отныне мы не можем свой выбор делать сами –

Ушла от нас свобода, ушла без лишних слов.



Мы волю променяли на клетку из алмазов,

Прельстившись обещаниям – всегда в довольстве быть.

Нам суточную дозу порядка раз за разом

Система колит в вены, пытаясь подсадить…

Я видел сон,

в котором не нашлось мне места…

Таков закон,

с которым мне довольно тесно…



Мир изменить

я не способен в жизни этой…

Себя убить

и всё-таки найти дверь в лето…



Простой ответ

на тот вопрос, что задан не был…

Возврата нет

для тех, кто выбрал путь на небо…

Во мраке дневном от холода знойного

Опечатки Господни вдруг проявились:

Урод стал красавцем, горбатый стал стройным,

А мёртвый стал спящим, которому снилось



Всё то, что находим мы неадекватным,

Неправильным где-то, ненужным кому-то,

Всё то, что уходит, приходит обратно

И снова уходит всё тем же маршрутом.



Коль вечности бремя познать невозможно,

Попробуй заснуть ты так же, как он,

В бреду и во мгле дорогою сложной

Придёшь и найдёшь ты правильный сон…

Каплями крови по грязным ботинкам

Секунды последние тихо стучат.

Стучат равномерно, без всякой заминки,

Не в такт стуку сердца и мыслям не в такт.

В даль, где чёрная вода льётся прямо в никуда

я прорвусь, засну, проснусь,

добегу до точки старта, выберусь из под стандарта:

норму на куски, пулю сквозь виски,

вечность уничтожу, плюну смерти в рожу,

уйду и вновь пролью я кровь,

такую алую, немного талую:

от холода разума холодно сразу нам

в глупости грейся, гордо засмейся,

свобода урода

шире и чётче, чем мелкий почерк

творца и владетеля, немого свидетеля,

во власти моей укрыть средь теней

себя, скорбя

о свете солнца, лучи сквозь оконце,

но это последний сквозь глюки и бредни,



а жаль...

Капает дождь Идет человек

Слезы текут Из под его век

С ним нет никого Лишь ветер да пыль

Хромая нога Да верный костыль

Пустыня в душе Пустырь наяву

С ума он сошел Покинул паству





Все эти, кхмм, творения - моего сочинения.

когда-то было мною написано. теперь, кажеца, это про мор:



я - то, что было, я - ушедший месяц,

луна застывшая, погасший солнца луч.

я - в скрипе половиц давно истлевших лестниц,

я - блеск заката в небе мрачных туч.

наполен мною мир, и ты об этом знаешь

бежав, не скроешь своего следа

и ты все исчезаешь, словно таешь,

но от меня не скрыться никуда

http://webfile.ru/513816 - обоина по мотивам "Мора" (доступна в течение 7 дней). По-моему, атмосферненько получилось. Кстати, на "Игроманию" ее послал...

Закачай лучше на http://www.imageshack.us/ - там картинки висят до бесконечности. (Или ближайшей поломки винчестера. )